Alguien dijo que la poesía es “filosofía sin sistema”, frase acertada, aunque incómoda para mi trabajo.

Lo mío simplemente es un ejercicio de la nostalgia, de la niñez hundida en la memoria y transformada en la adultez peregrina y solitaria por el mundo. Un escritor argentino del interior del interior, de la tierra de horizonte infinito, que envía a Buenos Aires estas meditaciones existenciales, estos vaivenes de la vida y de los años para hacerlos conocidos entre los interesados en leer qué nos pasa en medio del cansancio que supone seguir adelante, cumpliendo con los propósitos soñados. Bajo el techo de una iglesia, en el banco de una plaza, en la mesa de un café, en el cuartucho de un hotel, todo es parte del misterio que invita a pensar, a enojarse, a rendir cuentas, a extrañar lo que fue. 

A. G.