El abuelo Ohan sabía que tal vez había encontrado lo que necesitaba: hacer un trato con la culpa. Sí, la culpa. Por haber olvidado el legado de su madre, por no haber seguido buscando, por buscar y llegar muy tarde. Por haberse enamorado de aquella mujer llamada Anush. Una mujer de nariz aguileña, los ojos enormes, demasiado juntos, que terminan con todos los parámetros de la simetría para hacerla más hermosa. Una mujer que el abuelo no pudo olvidar jamás, tampoco olvidó sus líneas, sus ángulos, ni cada pequeño accidente de su piel, que la hacía única, diferente a todas.

Y era culpa lo que el abuelo reflejaba en cada uno de sus relatos. Solo que me llevó un largo trecho entenderlo, porque me detuve mucho tiempo hasta negociar con el asombro. Fuera del tiempo, a destiempo, antes del tiempo.